EL INMORTAL

Me creó (como al resto de mis compañeros)

La laboriosa mano de un poeta.

Todos, tarde o temprano,

Alcanzaron su patria: el olvido.

Yo no correré la misma suerte.

Ignoro si soy el único.

No pasa un día sin que alguien me nombre.

A pesar de lo que pudiera parecer,

No siempre es agradable.

Muchos me deforman al citarme.

Sólo los menos me tratan dignamente.

Alguien (ahora no lo recuerdo) me ha dicho

Que un hombre me declamó justo antes de morir;

Eso me enorgullece.

Soy inmortal.

No podrá conmigo la infinita

Sucesión de los años.

En las tardes más grises

Trato de averiguar lo que tal vez

A muchos inquietó antes que a mí:

Por qué fui creado.

En vano me fatigo.

No sé si agradecer o censurar

La mano que trazó mi nacimiento.